Le chagrin au XVIIème siècle

Tombez, feuilles, tombez; d'un destin rigoureux

Ce n'est point à vous à vous plaindre:

Le soleil vous rendra, d'un regard amoureux,

Les brillantes couleurs que l'hiver ose éteindre.

Mais j'ai beau vers le ciel pousser ma faible voix,

D'aucun succès, hélas! ma plainte n'est suivie:

Le ciel pour les mortels a prescrit d'autres lois;

Le destin à Tircis ne rendra point la vie.

Mes tristes yeux l'ont vu pour la dernière fois.