Im Spätherbst
R. Emmerich
Weiße Stämme, rotes Laub,
mühsam an den Zweigen hangend,
nach der Erdenruh' verlangend,
rauer Winde Spiel und Raub.
Wehe nieder, Buchenlaub,
letzter Schmuck der dunkeln Erde,
dass ein neuer Frühling werde;
dürre Blätter, werdet Staub!