Lied

Le vent balance branche à branche

Les vieux arbres où ont chanté,

Hibou noir ou colombe blanche,

Notre jour sombre ou notre été.

La pluie est monotone et tendre

Sur les feuilles et, pas à pas.

Par les chemins je crois entendre

La tristesse pleurer tout bas;

L'arbre vieillit du vert au jaune,

Du jaune au pourpre, d'or en or,

Et je vois d'automne en automne

Un passé qui s'effeuille encor;

Le bois, cime à cime, balance

Le chêne roux et le pin vert,

Et le vent a de grands silences

Comme la douleur et la mer.