Mittag

Bunte Schmetterlinge

flattern müd' einher,

seine kleine Schwinge

wird dem Vogel schwer.

Leise ihre Flügel

hebt die heiße Luft,

über Tal und Hügel

langsam schwebt der Duft.

Still in weiter Runde,

alles Atmen spann

rings die Mittagsstunde

in den schweren Bann.

Glockentöne gleiten

fern, vernehmbar kaum,

wie aus schöner'n Zeiten

ein verklung'ner Traum.