Le grillon

C'est l'heure où, las d'errer,

l'insecte nègre revient de promenade

et répare avec soin le désordre de son domaine.

D'abord il ratisse ses étroites allées de sable.

Il fait du bran de scie qu'il écarte

au seuil de sa retraite.

Il lime la racine de cette grande herbe

propre à le harceler.

Il se repose.

Puis il remonte sa minuscule montre.

A-t-il fini ? Est-elle cassée ?

Il se repose encore un peu.

Il rentre chez lui et ferme sa porte.

Longtemps il tourne sa clé

dans la serrure délicate.

Et il écoute :

Point d'alarme dehors.

Mais il ne se trouve pas en sûreté.

Et comme par une chaînette

dont la poulie grince,

il descend jusqu'au fond de la terre.

On n'entend plus rien.

Dans la campagne muette,

les peupliers se dressent comme des doigts

en l'air et désignent la lune.