Auf meines Kindes Tod

Von fern die Uhren schlagen,

Es ist schon tiefe Nacht,

Die Lampe brennt so düster,

Dein Bettlein ist gemacht.

Die Winde nur noch gehen

Wehklagend um das Haus,

Wir sitzen einsam drinnen

Und lauschen oft hinaus.

Es ist, als müßtest leise

Du klopfen an die Thür,

Du hätt'st dich nur verirret,

Und kämst nun müd' zurück.

Wir armen, armen Thoren!

Wir irren ja im Graus

Des Dunkels noch verloren -

Du fand'st dich längst nach Haus.