Kismet

Der Sturm pfeift über ein junges Haupt

Und zerschlägt die Götter, an die er geglaubt,

Und die gold'nen Märchen vom Glücke. -

Sein holdes Liebchen liegt unter dem Moos.

Der Tod erstarrte erbarmungslos

Die sonnigen Kinderblicke. -

Die Nachtviolen singen ein Lied,

Wenn wie Himmelsbrand das Abendrot glüht.

- Es klingt wie Engelchoräle; -

Und das Lied durchzittert die nächtliche Luft;

Es bringt ihm Grüße aus ihrer Gruft -

Und zerreißt seine schluchzende Seele. - - -