O, meine schmerzliche Lust. . .
S. Westendorp
Mein Traum ist eine junge, wilde Weide
Und schmachtet in der Dürre.
Wie die Kleider um den Tag brennen...
Alle Lande bäumen sich.
Soll ich Dich locken mit dem Liede der Lerche
Oder soll ich Dich rufen wie der Feldvogel
Tuuh! Tuuh!
Wie die Silberähren
Um meine Füße sieden...
O, meine schmerzliche Lust
Weint wie ein Kind.