Wir treiben alle durch den Ozean der Luft

Wir treiben alle durch den Ozean der Luft.

Und jedem Wind weiht jede Blume ihren Duft

Und immer landet nur der Tod

Wenn Gott vom Deck den Müden ruft

Nach schöpfungsaltem Urgebot.

Es wachsen bleiche Sträucher doch sie blühen rot

Ein Lächeln steigt aus meines Herzens Gruft

Doch bunte Sommer sind vom Wetter schwer bedroht

Der Mensch ahnt nichts von ihrer Not