Schnitterlied

Wir schnitten die Saaten,

wir Buben und Dirnen,

mit nackenden Armen

und triefenden Stirnen,

von donnernden dunkeln

Gewittern bedroht.

Gerettet das Korn.

Und nicht Einer der darbe.

Von Garbe zu Garbe

ist Raum für den Tod.

Wie schwellen die Lippen

des Lebens so rot!

Hoch tronet ihr Schönen,

auf güldenen Sitzen,

in strotzenden Garben,

umflimmert von Blitzen.

Nicht Eine die darbe!

Wir bringen das Brot!

Zum Reigen! Zum Tanze!

Zur tosenden Runde!

Von Munde zu Munde

ist Raum für den Tod.

Wie schwellen die Lippen

des Lebens so rot!