Die Blumen

Ich klag's euch, ihr Blumen, ihr plaudert's nicht aus,

Bewahrt das Geheimniß im duftigen Strauß;

Nur euch sei mein Lieben, mein Leiden vertraut!

Verschweigt es, ihr Blumen, und redet nicht laut.

Doch wenn ihr am Busen der Theuren erglüht,

Dann öffnet die Kelche, dann duftet und blüht,

Dann flüstert hinauf mit bescheidenem Wehn:

Er liebt Dich, er liebt Dich und darf's nicht gestehn!

Und wenn ihr verwelkt eure Köpfe gesenkt,

Ja, wenn sie euch wegwirft und meiner nicht denkt,

Dann sindet im Bächlein das wogende Grab

Und nehmt mein Geheimniß nur mit euch hinab.