Frühling

Die Krähen rudern schwer im Blut,

das aus dem Hals des Winters fließt.

Ein Pfeil aus Wintergold steckt im Fleisch der Birke,

Regenfäden blühn.

Herzmoder wuchert in der Schlucht.

Die alte Schlacht gilbt in der Luft.

Ein märzgehauchtes Ahnen blaut in Nebelflammen überm Grün.

Kindkönig singt sein wildes Wort

den weißen Bienen, wabenneu.