Verlassen

Nun vergingen drei Jahre, vier Jahre sind's heut' her,

ich fand nicht mehr Ruhe, mein Herz ist so schwer.

Mich küsste ein Fremdling und liess mich, ach, allein;

sprach:" Im März mit dem Schwalben wer' ich wieder bei dir sein."

Der März ist gekommen, der April wird vergehn;

die Schwalben kehrten wieder, ihn werd' ich nimmer sehn!