Prière

Dans le cimetière aux murs blancs

Où ne repose encore personne

Ont poussé des blés opulents

Et pour le pauvre on y moissonne

Seigneur, quelque jour, dans ces murs

On moissonnera pour vos granges

Nos morts seront les épis mûrs

Les moissonneurs seront vos anges

Venus de votre ciel d'azur

Ils feront la récolte humaine

Gardant pour vous le froment pur

Et jetant la stérile graine

Dans le cimetière aux murs

Faites, quand je serai sous l'herbe

Qu'un de vos anges consolants

Me trouve assez mûr pour sa gerbe