Bibliochose

Bon pied, bon œil, or je ne les ai plus,

Puisque je rampe en vertu d'une arthrite,

Et que je vois si peu, grâce à l'invite

De verres à me trahir résolus;

Mon estomac, jadis divin et plus,

Plonge, — depuis quand donc? — dans la pituite

Pour n'en jamais, même sans nulle cuite,

S'en tirer que par ô quels trucs fallus!

Le Dé-cou-ra-ge-ment, enfin! commence

À m'envahir très sérieusement:

Ce serait fait pour s'ennuyer vraiment,

Si je n'avais eu cette chance immense,

En ce malheur triplement réussi,

De devenir biblio-chose aussi!