Du livre de Monelle

— Ô Monelle, dis-je encore,

tous les enfants pleurent

dans la maison vide;

et les jouets se couvrent de poussière,

et la petite lampe s'est éteinte,

et tous les rires qui étaient

dans tous les coins se sont enfuis,

et le monde est retourné au travail.

Mais nous te pensions ailleurs.

Nous pensions que tu jouais loin de nous,

en un lieu où nous ne pouvons parvenir.

Et voici que tu dors,

nichée comme un petit animal sauvage,

au-dessous de la neige

que tu aimais pour sa blancheur.