Scrupule

J'ai peur de cueillir la fleur

Fraîche et satinée:

Elle serait, sur mon cœur,

Si vite fanée!

Mais un antre la prendra,

Si je ne la cueille;

Ou le vent l'emportera

Bientôt, feuille à feuille.

Viens donc, ô fleur, apaiser

Mon deuil quelques heures,

Et mourir dans un baiser,

S'il faut que tu meures!