Plaintes comiques
E. Moret
Sous la bise aigre
Qui mord,
Notre feu maigre
Est mort.
L'affreux décembre
Gelé,
Dans notre chambre
Je l'ai.
Rempli d'un sombre
Effroi,
Tout seul dans l'ombre
J'ai froid.
Hélas! que n'ai-je
Du feu
Contre la neige
Un peu!
Opiniâtre
Espoir!
Car le pauvre âtre
Est noir.
En vain mon âme
Attend
La rouge flamme
D'antan.
Sous la bise aigre
Qui mord,
Notre feu maigre
Est mort.