C'est l'heure chantante
E. Moret
C'est l'heure chantante.
La terre a souri;
Un frisson d'attente
Passe au bois fleuri.
Pervenche, anémone,
Égayez les prés;
Voici la mignonne
Aux sourcils dorés.
Joli vent, caresse
La pointe des houx;
Voici la maîtresse
Qu'on sert à genoux.
Buvez la rosée,
Lys et liseron;
Voici l'épousée,
La couronne au front.