Fleurs décloses
F. Schmitt
Nous aimer, à quoi bon, hélas!
avant que s'en vienne l'automne,
va, nos pauvres cœurs seront las,
car l'amour est si monotone...
Ne nous aimons pas, nous verrons
nos larmes et nos peines bien vite effacées...
L'hiver viendra, nous oublierons
fleurs décloses, amours passées...