Coronach

Er ist uns geschieden

Vom Berg und vom Walde,

Wie versiegte Quelle,

Als Noth uns bedrängte.

Die Quelle wird fließen,

Genährt von dem Regen,

Uns scheint nie mehr Freude,

Dem Duncan kein Morgen.

Die Hand des Schnitters

Nimmt reife Aehren,

Unser Trauergesang

Klagt blühende Jugend,

Der Herbstwind treibt Blätter

Die gelben, die welken,

Es blüht' unsre Blume,

Als Mehlthau sie welkte.

Ihr flüchtigen Füße,

Du Rath in Bedrängniß,

Du Arm im Streite,

Wie tief ist dein Schlummer!

Wie Thau auf den Bergen,

Wie Schaum auf dem Bache,

Wie Blas' auf der Quelle -

Bist ewig geschieden.