Von Ida

Der Morgen blüht;

Der Osten glüht;

Es lächelt aus dem dünnen Flor

Die Sonne matt und krank hervor.

Denn ach, mein Liebling flieht!

Auf welcher Flur,

Auf wessen Spur,

So fern von Iden wallst du itzt,

O du, der ganz mein Herz besitzt,

Du Liebling der Natur?

O kehre um!

Kehr' um, kehr' um!

Zu deiner Einsamtraurenden!

Zu deiner Ahndungschaurenden!

Mein Einziger, kehr' um!