Le petit bois

J'étais un petit bois de France

Avec douze rouge furets,

Mais je n'ai jamais eu de chance

Ah! que m'est-il donc arrivé?

Je crains fort de n'être plus rien

Qu'un souvenir, une peinture

Ou le restant d'une aventure,

Un parfum, je ne sais pas bien.

Ne suis-je plus qu'en la mémoire

De quelque folle ou bien d'enfants,

Ils vous diraient mieux mon histoire

Que je ne fais en ce moment.

Mais où sont-ils donc sur la terre

Pour que vous les interrogiez,

Ceux qui savent que je dis vrai

Et jamais je ne désepère.

Mon Dieu comme il est difficile

D'être un petit bois disparu

Lorsqu'on avait tant de racines

Comment faire pour n'être plus?