Romance

Se peut-il qu'autrefois vous fûtes

Le tendre objet de mes amours?

Bah! ce que nous vient par les flûtes

Se dissipe au son des tambours.

Le pois d'une souffrance indue

Doit s'alléger tôt, bien souvent,

S'il est vrai qu'à brebis tondue

Dieu mesure, ici bas, le vent.

Il vaut mieux tâcher d'en sourire

Et de narguer notre destin,

D'autant plus qu'après tout le pire

N'est pas toujours le plus certain.