Les fleurs

Les fleurs étaient dans un vieux livre,

Acheté par un soir d'hiver;

Un paroissien de chagrin vert

Aux lourdes agraffes de cuivre.

Et je lus, dans le livre ouvert,

Un nom qu'un paraphe vient suivre.

Les fleurs étaient dans un vieux livre,

Acheté par un soir d'hiver;

Et fleurs et nom s'en vont revivre

En se modeste asile offert,

Les jours gris sous le ciel couvert,

Les jours bleus que la joie enivre.