Sonnet

Il n'est rien de si beau comme Caliste est belle:

C'est une oeuvre où Nature a fait tous ses efforts;

Et nostre âge est ingrat qui voit tant de trésors,

S'il n'élevé à sa gloire une marque eternelle.

La clarté de son teint n'est pas chose mortelle:

Le baume est dans sa bouche, et les roses dehors;

Sa parole et sa voix ressuscitent les morts,

Et l'art n'égalle point sa douceur naturelle.

La blancheur de sa gorge éblouït les regards;

Amour est en ses yeux, il y trempe ses dards,

Et la fait recognoistre un miracle visible.

En ce nombre infiny de grâces et d'appas,

Qu'en dis-tu, ma raison? croy-tu qu'il soit possible

D'avoir du jugement et ne l'adorer pas?