El Puente

Dime, ¿has estado éxistasis alguna vez? ¿Sentiste

uno de esos instantes en wue el pensar no existe;

porque - lo dijo Wordsworth - “expiró en la aleagría”?

En que mueren las dudas, en que se explica todo:

la excelencia del astro, la ignominia del lodo,

y el mundo es como un símbolo de sutil poesía?

¡Que blanduras entonces nos ofrece el camino!

Tienen seres y cosas un sentido divino,

amoldándose a una misteriosa justicia.

El dolor para siempre nos parece proscrito

y se anegan las almas en un mar infinto

de suprema delicia.

Para tales momentos fué creado el poeta:

es el sólo que puede traducir la secreta

concordancia del hombre con su Dios siempre ignoto.

Es el mágico puente de fulgor dulce y tenue,

arrojado en el piélago de la noche perenne

como el trémulo rayo de un lucero remoto…