L'Heure

Le bruit irrégulier de notes égrenées,

La caresse des mains sur le clavier traînées

Avec un abandon indifférent et las ;

D'un vase de Chine à parois enluminées

Sur le tapis luisant d'étoffes satinées,

Choit la défleuraison de grappes de lilas ;

Et la pendule blanche et frêle en porcelaine

Qui bat dans l'ombre avec une douceur d'haleine

Laisse tomber ses coups, un à un, comme un glas ;

Et, dans le cœur lassé de sa recherche vaine,

S'éveille tristement la mémoire lointaine

De bonheurs disparus qui ne renaîtront pas.