Martyre

Las! que me sert, que si parfaitement

Louas iadis & ma tresse dorée.

Et de mes yeus la beauté comparee

À deux Soleils, dont Amour finement

Tira les trets causez de ton tourment?

Ou estes vous, pleurs de peu de duree?

Et Mort par qui deuoit estre honorée

Ta ferme amour & itéré serment?

Donques c'estoit le but de ta malice

De m'asseruir sous ombre de seruice?

Pardonne moy, Ami, à cette fois,

Estant outrée & de despit & d'ire:

Mais ie m'assure, quelque part que tu sois,

Qu'autant que moy tu soufres de martire.