Crusoé

Vieil homme aux mains nues,

Ô remis entre les hommes, Crusoé!

Tu pleurais, j'imagines, quand des tours de l'Abbaye comme un flux

s'épandait le sanglot des cloches sur la Ville.

O Dépouillé!

Tu pleurais de songer aux brisants sous la lune;

aux sonorités du ciel vide;

aux musiques étranges qui naissent et s'assourdissent

dans le temple clos des oreilles solitaires,

Semblables aux cercles enchaînés que sont les ondes d'une conque,

ou à l'amplification de clameurs sous la mer.