Le jour n'est plus

Le jour n'est plus,

l'ombre est sur la terre.

Il est temps que j'aille au fleuve

emplir ma cruche.

L'air est impatient d'un murmure

d'eau qui m'appelle.

Là, dans le triste crépuscule, j'irai.

Personne sur le sentier solitaire;

le vent s'élève;

un frisson rampe sur l'eau du fleuve.

Je ne sais si je reviendrai.

Je ne sais quelle rencontre fortuite…

Là, prés du gué, dans la petite barque,

l'homme inconnu joue sur son luth.