Trübe Maitage

Ferne flieht, ihr Wolkenschatten,

Ab den jungen grünen Matten!

Störet nicht die kurze Lust;

Diese Blumen unverschuldet

Haben Schmerz genug geduldet

An des Winters kalter Brust.

Mich, wie sie, bezwingt Verlangen

Nach der Sonne schönen Wangen,

Deren Auge Freude weint!

Auch der Mensch ist eine Blüte -

Arm und krank, wenn nicht die Güte

Milder Lieb' ihn still bescheint.