Soupir
L. Paine
Je ne lui mis ce soir là dans ma main
Rien qu'une rose
A qui le moindre vent ravit son parfum.
Le moindre vent morose.
Lorsqu'elle prit de mes doigts tremblants
Avec sa main fine
Son toucher fugitif, son toucher tremblant
La fit divine!
Fané, froissé, plié parmi les pages
D'un livre où il se meurt.
Le bouton de rose a vaincu les âges
Ayant dormi sur son cœur.