Nous ne vous chantons pas trompettes

Nous ne vous chantons pas trompettes

Pour mieux vous montrer le malheur

Tel qu'il est très grand très bête

Et plus bête d'être entier

Nous prétendions seule la mort

Seule la terre nous limite

Mais maintenant c'est la honte

Qui nous mure tout vivants

Honte du mal illimité

Honte de nos bourreaux absurdes

Toujours les mêmes toujours

Les mêmes amants d'eux-mêmes

Honte des trains de suppliciés

Honte des mots terre brûlée

Mais nous n'avons pas honte de notre souffrance

Mais nous n'avons pas honte d'avoir honte

Derrière les guerriers fuyards

Même plus ne vit un oiseau

L'air est vide de sanglots

Vide de notre innocence

Retentissant de haine et de vengeance.