Der Schnee ist glatt

Der Schnee ist glatt, der Schlitten läuft,

Aus Liebchens Aug' die Thräne träuft;

Ach, zum Altar schleppt man sie hin,

Nach Andrer Wunsch, nach Andrer Sinn.

Hejh, könnte ich der Schnee jetzt sein!

Ich sänke unter'm Schlitten ein;

Er stürzte um, ich würde so

Noch einmal sie umarmen froh;

Umarmen sie, den letzten Kuß

Ihr geben noch als Scheidegruß,

Und von der Wärme ihrer Brust

Zerschmelzend sterben -- welche Lust!