Die Blumenmacherin

Mit feinen Fingern nimmt Blättchen auf

Mein Mühmchen, und legt sie zusammen,

Dann scheint das Ganze, wenn's fertig ist,

Aus Gottes Garten zu stammen.

Nur fehlt dem leider -- ach leider! -- der Duft,

Was sie Blumen nennt, meine Kleine,

Ich lege traurig sie wieder hin,

Das ist Natur nur zum Scheine!

Da fand ich mir bald einen kleinen Trost:

Ich neige mich heimlich zur Muhme,

Und riech' ihr am Hals, wo die Löckchen sind --

Dann hab' ich die echte Blume!