Harren

Es blühen an den Wegen

Viel bunte Blümelein,

Es fließen unter Stegen

Viel klare Wässerlein.

Die Blumen müssen bleiben

Allstets an ihrem Ort,

Die Wellen aber treiben

Nur immer fort und fort.

Das Mägdlein aus der Mühle

Steht an des Ufers Rand

Und wirft hinab ins Kühle

Die Rose aus der Hand.

Zieh nach dem Einen, Lieben,

Der's Sehnen mich gelehrt,

Sieh zu, wo er geblieben

Und wann er wiederkehrt.

Sag' ihm, es stünd' im Garten

Voll Rosen unser Strauch,

Die duftend seiner harrten,

Und harrend stünd' ich auch.