Tableau

Enclavé dans les rails, engraissé de scories,

Leur petit potager plaît à mes rêveries.

Le père est aiguilleur à la gare de Lyon.

Il fait honnêtement et sans rébellion

Son dur métier. Sa femme, hélas! qui serait blonde,

Sans le sombre glacis du charbon, le seconde.

Leur enfant, ange rose éclos dans cet enfer

Fait des petits châteaux avec du mâchefer.

A quinze ans il vendra des journaux, des cigares

Peut-être le bonheur n'est-il que dans les gares!