Désespoir

Rien ne m'est plus rien, que les roses

Qui bordent l'auvent de mon toit,

Qu'au fond de mon jardin étroit

Les pivoines hier écloses;

Matins joyeux ou soirs moroses,

Ciel où le jour croît ou décroit,

A plus rien mon âme ne croit

Qu'en vous, ô douces vieilles choses!

Des hommes, -- hélas! que j'aimais! --

Je suis fatigué pour jamais:

Je m'en vais de leur triste orgie.

Au cœur des choses, sans remords,

Tout vivant je me réfugie,

En attendant d'y rentrer mort.