Berceuse

Ton père est à la messe,

Ta mère au cabaret,

Tu auras sur les fesses

Si tu vas encore crier.

Ma mère était pauvresse

Sur la lande à Auray

Et moi je fais des crêpes

En te berçant du pied.

Si tu mourais du croup,

Coliques ou diarrhées

Si tu mourais des croûtes

Que tu as sur le nez,

Je pêcherais des crevettes

À l'heure de la marée

Pour faire la soupe aux têtes:

Y a pas besoin de crochets.