La sérénade

Le page enfant à cou de cigogne

Qui porte le faucon

De monseigneur de Bourgogne

Chante, ce soir, sous un balcon.

Et puisque la lune a caché sa corne,

Il fausse une chanson d'acoquinée

Avec une audace sans borne,

Comme un galant de soixante années.

Même il a mis sa toque noire

Aux quatre plumes d'épervier

Et qui verrait son haut-de-chausses de moire

Pourrait bien l'envier.

Mais — comme une main de châtelaine

A doucement entr'ouvert la jalousie

Et jeté des marjolaines

A ce fol ménestrel de fantaisie, —

Tout se tient coi dans la ruelle

Et l'enfant peureux à cou de cigogne

Sous son capuchon rentre ses oreilles

Comme un escargot de Bourgogne.