La source
T. Terestchenko
La source va creusant, d'une larme immortelle,
Un nid pour les vautours, dans le flanc du granit:
Le souvenir amer, au fond du coeur fidèle,
Tel, filtrant sans relâche, à la mort fait son nid.
Et les vents embrasés, dont la source est tarie,
Ne sécheront jamais la blessure du coeur.
- Quelques-uns ne l'ont su, mais aucun ne l'oublie,
Cet amour qui nous fit la première douleur!