Vorfrühling
W. Peterson-Berger
Horch, die jungen Keime klopfen
an die feuchte Erdenmauer.
Milde streicht in dicken Tropfen
durch die Luft ein Frühlingsschauer.
Langsam wandernd lass' ich's gern
mir auf Haar und Wangen regnen.
Wär' der Freund nicht allzu fern,
mein' ich, müsst' er mir begegnen.