Der Herbst

Die Blätter fallen nieder,

Der Sturm weht sie herab,

In andrer Pracht der Farben

Zieht jedes in sein Grab.

Du blickst so traurig nieder

Wie sie zu Fuß dir fällt;

Ist's nicht der alte Frühling,

Der sich sein Haus bestellt?

Der seine treuen Diener

So reich beschenkt entläßt,

Und Kraft und Liebe sammelt

Zum Auferstehungsfest?

Setz deine Stab nur weiter,

Blick stolz umher und frei!

Der Frühling macht die Blätter,

Die Blätter nicht den May.