Weithin rief die Mutter nach der Tochter

Weithin rief die Mutter nach der Tochter;

Von dem fernen Berge gab sie Antwort.

"Hast das Linnen fertig du gebleichet?"

Mutter, nein, nicht einmal angefangen!

Ach, der Bursche trübte mir das Wasser!

"Will ihm fluchen, fluche mit mir, Tochter!"

"Frost soll ihm das Herz erstarren, Tochter!"

Wie die Sonn' um Mittag, theure Mutter!

"Rabenschwärze soll den Burschen färben."

Wie der Schnee die Bergesgipfel, Mutter!

"Hängen soll der Übelthäter, Tochter!"

Ja, an meinem weissen Halse, Mutter!

"Wunden soll'n das Antlitz ihm entstellen."

Wunden? Ja, von meinen Küssen, Mutter!

"Brausend soll der Strom ihn mit sich reissen."

Und zu mir, zu mir ihn tragen, Mutter!