Die späte Rose
B. Sturm
Du späte Rose, was trotzest du
Den rauhen Herbsteslüften?
Du bringst doch keinen Frühling mehr
Und machst uns nur die Sehnsucht schwer
Nach sommerlichen Düften...
Du spätes Glück, was lächelst du
Dem strebensmüden Toren?
Du gibst mir keine Jugend mehr
Und machst nur die Erinn'rung schwer
An das, was ich verloren.