Le rire
C. Bordes
Le rire à tes folles dents blanches
Tinte si naïf et si clair,
Que le son des cloches dans l'air
A des allégresses moins franches.
Tes larmes, source éparpillée,
Perlent si bien à chaque cil,
Qu'il a moins de grâce en Avril,
Le frisson de l'aube mouillée!
Avec ta gaîté tu me charmes
Comme avec les pleurs de tes yeux:
Et je ne sais qui ment le mieux,
Ou de ton rire ou de tes larmes.