Zu spat!
C. Machts
Zu grünen begann's, zu blühen schon,
Ach wehe! da floh die Sonne davon!
Und düster und traurig harrten im Thal
Die Bäume, die Matten allzumal.
Und kommt er wieder, der Sonnenschein,
Zu spät ist's, zu spät nach all der Pein,
Zu spät, wie mild er noch lächeln mag: --
Versäumt ist der rechte Frühlingstag!