Non piú guerra, pietate

Non piú guerra, pietate,

pietate, occhi miei belli,

occhi miei trionfanti! A che v'armate

contr'un cor ch'è già preso, e vi si rende?

Ancidete i rubelli,

ancidete chi s'arma e si difende,

non chi, vinto, v'adora.

Volete voi ch'io mora?

Morrò pur vostro, e del morir l'affanno

sentirò sí, ma sarà vostr'il danno.