Getroffen

Der schöne Tod, der ist so nah,

Und schöne Heimath so ferne,

O -- wie viel leichter stürb' ich da,

Grüßt sie -- ihr funkelnden Sterne!

Vor meinem Aug' wird's Nacht und grau,

Ich bete -- zu Sankt Jörgen --

Hilf, hilf! -- O Almwind -- Himmelsblau,

Ich sterb' -- -- in meinen -- Bergen!